这个人就不会走。

林墨的手已经凉了。

不是冷。

是那种正在变成石头、变成尸体的凉。

但苏晚晴没松手。

她低下头，把额头抵在他的手背上。

那是她唯一能做的，把温度渡给他。

雪还在下。

风还在灌。

茅屋里安静得像一座坟。

只有那根黑色的针，在雪光下，闪烁着令人心悸的寒芒。

牛老三深吸一口气。

手起。

针落。

“噗。”

一声轻响。

第一根针，扎了下去。